老人歪了歪头，铜铃又响了一声。
“姑娘自己看。”
花颂声翻到下一页。画上换了个场景，一个女子横刀立马，身后是漫天烽火。旁边的判词写着：
金戈铁马终似梦，
蛟龙困于浅水中。
未闻红尘乱心曲，
不知爱恨各几重。
花颂声盯着那幅画看了很久。画中人的眉眼，分明有几分像她自己。
“老人家，”她抬头问，“你叫什么名字？”
盲眼老人咧嘴一笑，露出一口残缺的牙。
“老朽于飞。街头卖唱的，姑娘若有兴致，一两银子买一本，老朽再送姑娘一句。”
花颂声摸出银子放在他手中。于飞接过，从箱中取出一本册子递给她。他的手在册面上轻轻拍了拍。
“——世间事皆为命中注定呐。”
花颂声接过册子的手一顿。她抬头看于飞，老人的脸在街灯下明暗不定，那双空洞的眼眶仿佛在望着她，又仿佛在望着更远的地方。
“老人家，”花颂声的声音低了下去，“你到底是何人？”
于飞没有回答。他晃着铜铃，继续唱起来，沙哑的嗓音在夜风中飘散。
“人间百态翻将尽，此身亦是画中人——”
花颂声拿着册子站起身，在原地站了一会儿。盲眼老人不再理她，低头翻着自己的册子，嘴里哼哼着不成调的曲子。
她转身往东宫走去，手中的册子贴身收好。走出十几步，她又忍不住回头看了一眼。
街灯下空空荡荡，盲眼老人已经不见了。只有一串铜铃声，还在夜风中远远地、隐约地响着。
花颂声回到东宫偏院自己的住处，关上门，点起灯，翻开那本册子。最后一页上画着一朵花，七瓣，殷红如血。旁边没有判词，只写了一个字。
“焕。”
花颂声将册子合上，放在枕边。她躺下来，望着黑暗中的房梁。
于飞。这个名字在她心中打了个旋，沉了下去。
半枯半荣
卯时三刻，天刚蒙蒙亮。
花颂声牵马等在宫门外，远远看见姬焕从宫道尽头走来。今日她不穿素白中衣，换了一身月白窄袖骑装，长发高束，腰间只佩了一枚玉坠，整个人清清爽爽，倒像个出门踏青的世家公子。
花颂声眯了眯眼，觉得这人真是穿什么都好看。
“殿下这身，倒比朝服顺眼。”
姬焕翻身上马，动作利落，显然不是头一回骑马。她瞥了花颂声一眼：“走。”
两骑出了长安城北门，沿官道向天台寺方向行去。七月清晨的风还带着凉意，吹得道旁杨树叶哗哗作响。花颂声跟在姬焕半步之后，目光始终留意着两侧。这是她当护卫的本能，不管去哪，先记地形，再看退路。
姬焕却忽然策马加快了速度。
“殿下慢些——”
“跟上。”
姬焕的骑术出乎花颂声意料的好。她伏低身子，纵马飞驰，月白衣袍在风中猎猎翻飞，像一只掠过麦田的白鹤。花颂声愣了一下，随即笑了，一夹马腹追了上去。
两匹马在官道上并驾齐驱。晨风灌满衣袖，花颂声转头看姬焕，见她唇角微微翘着，眼睛里映着初升的日光，亮亮的。
这人，在宫里从未这样笑过。
天台寺在长安城北五十里外，依山而建，古木参天。到了山脚，两人下马步行。石阶从山门蜿蜒而上，两旁古松夹道，树荫遮天蔽日，暑气顿时消散了大半。
姬焕走在前面，脚步比在宫中轻快许多。
“殿下常来？”
“小时候常来。”姬焕的目光落在石阶尽头的飞檐翘角上，“母后带焕来进香，焕就在寺里到处跑。后山有一棵流苏树，焕每回都要爬到树杈上去坐着。”
花颂声想象了一下小姬焕爬树的样子，没忍住笑出了声。
姬焕回头看她，眉梢微挑：“笑什么？”
“没什么，”花颂声憋着笑，“就是觉得殿下小时候还挺皮。”
姬焕没理她，继续往上走。但花颂声注意到，她耳尖微微红了一点。
进了山门，寺中僧人已在等候。为首的是个中年和尚，面容清癯，合十行礼：“殿下，方丈已在禅房备茶。三殿下在后院抄经，稍后便来。”
姬焕点了点头，回头对花颂声说：“你先去后山转转，焕与方丈说几句话。”
脸红心跳